Un bocado en el bocado de Adán

Cuando en primero de BUP (lo equivalente a tercero de ESO) los compañeros de clase nos persiguieron por el recreo para darnos el bocado en la nuez a los novatos, que al parecer debíamos pagar ese tributo, no sabían que se las estaban viendo con, mira por dónde, el Polvorilla, o sea, yo, que, aunque no muy fuerte de cuerpo, era raudo cual solípedo corcel. Varios largos recreos tardaron en darme caza y, cuando lo lograron, tampoco sabían que se las estaban viendo con, ¡tachán!, el Remolino Giratorio, o sea, yo también, que me ponía a girar y a contorsionarme y a agitar en el aire todas mis extremidades superiores e inferiores como un rabo de lagartija a cámara rápida, lo que creaba a mi alrededor un campo de protección de miembros desatados y peligrosos, y solo lograron abatirme lanzándose todos a lo bestia contra mí y agarrándome de pies, manos y cabeza contra el suelo hasta dejar libre y al sol mi pobre y virginal bocado de Adán, donde dieron el bocado que aún tengo atragantado.

Esa tradición, que no sé de dónde viene, la agarran Marvin Harris o Mircea Eliade o Frazer y la convierten en rito iniciático de la pubertad o en desvirgamiento sublimado de púberes o en alarde de poder grupal o cualquier cosa que, dicha con términos rimbombantes, parezca más cierta que lo que realmente creo que era: una excusa más de los adolescentes para pasárselo bien, correr aventuras y competir, porque somos juguetones e imaginativos. Creo que ese es su significado antropológico.