Feliz Navidad, amigos

NAVIDAD                            聖誕節

NATIVITAS                          クリスマス

NADAL                                  크리스마스

GABONETAKO                    Սուրբ Ծնունդ

CHRISTMAS                         عيد الميلاد

NOËL                                     საშობაო

NATALE                                Різдво

ΧΡΙΣΤΟΥΓΕΝΝΑ                               חג המולד

WEIHNACHTEN                                NATAL

CRÀCIUN                                            PASKO

Y DIJERON LOS ÁNGELES PARA TODOS LOS HOMBRES

“Y esto os servirá de señal: encontraréis a un niño envuelto en pañales y acostado en un pesebre”.

“Et hoc vobis signum: invenietis infantem pannis involutum et positum in praesepio”

“καὶ τοῦτο ὑμῖν τὸ σημεῖον, εὑρήσετε βρέφος ἐσπαργανωμένον, κείμενον ἐν φάτνῃ”

“E questo vi servirà di segno: troverete un bambino avvolto in fasce e coricato in una mangiatoia"

“This will be a sign for you: you will find a child wrapped in bands of cloth and lying in a manger.

Tenía yo tres o cuatro años cuando bajaron a mi pueblo los pastores. Recuerdo que hacía frío por el vaho que me salía de la boca.

-¿De dónde vienen? -pregunté.

-De Belén -me respondieron.

-¿Y eso dónde está?

-¡Uf, lejíiiiiisimos!

Y yo miré a las montañas, porque aquello era lejísimos, y me imaginé que estaba allí Belén.

Los pastores iban con zamarras y zurrones y cantaban villancicos y nos contaron que habían ido a ver al niño Jesús que había nacido en un pesebre. A mí eso me caló muy hondo, porque yo fui el único de mis muchos hermanos que nació en su casa y en mi casa había un pesebre y mi padre me había dicho que en él había nacido yo y que por eso me llamaron Jesús.

El caso es que me quedé encantado oyendo cantar a esos pastores cuyos panderos y guitarras aún me alegran el corazón.

Cuando me hice mayorcito, me dio por pensar que no eran sino muchachos del pueblo vecino que venían al nuestro a pedir el aguinaldo. Pero ahora me doy cuenta de que no: en realidad eran los pastores verdaderos de Belén, si es que no eran ángeles disfrazados, para anunciarme que Dios se había hecho un niño como yo y que Belén no estaba tan lejos, sino  más bien muy dentro.

Que Dios os nazca dentro también a vosotros.

Feliz Navidad, amigos.

Mis alumnos de Griego os regalan estas palabras

Por favor, utilizadlas por ahí, como si tal cosa, para que se propaguen.

-Ariadna te regala:

Litometría: medición de las piedras.

Vg. “Según los últimos estudios litométricos, la piedra con que David mató a Goliat era tan grande como tu puño”.

-Hipatia te regala:

Micrarquía: gobierno de los pequeños.

Vg. “La micrarquía es justo lo contrario de la ley del más fuerte. Por eso yo no soy ni monárquico ni anarquista, sino micrarquista”.

-Harmonía te regala:

Litobio: piedra de la vida.

Vg. “Fue un meteorito litóbico el que según algunas teorías trajo la vida a la Tierra. Prefiero ese litobio primigenio al litobio que tengo en el riñón”.

-Perséfone te regala:

Afrología: estudio de la espuma.

Vg. “Después de veinte años bebiendo cerveza, me he convertido en un experto afrólogo”.

-Eneas te regala:

Selenosofía: sabiduría lunar

Vg. “Los selenósofos son más misteriosos e intratables que los heliósofos”·.

-Hades te regala:

Teonauta: navegante de Dios.

Vg. “¿Qué es un místico sino un teonauta?”

-Perséfone te regala:

Aeroscopia: observación del aire.

Vg. “Con estas gafas aeroscópicas se pueden distinguir los diferentes colores de la brisa”.

-Caronte te regala:

Piridatología: ciencia que estudia la interacción de agua y fuego.

Vg. “Las pasiones de mi novio son un caos piridatológico en el que me pierdo”

-Dafne te regala:

Grafoterapia: curación a través de la escritura.

Vg. “Gracias a la grafoterapia he matado muchos monstruos internos”

-Europa te regala:

Bibliosmia: acción y capacidad de oler libros.

Vg. “Por culpa del libro electrónico estamos perdiendo la habilidad y el gusto de la bibliosmia”. “Hay gente con tanta capacidad bibliósmica, que, sin que le digas el asunto del libro, con los ojos cerrados aciertan si el libro es una novela negra, fantástica o de ciencia-ficción”.

-Calíope te regala:

Astroideología: estudio de la forma de las estrellas; fig. ideología política alejada de la realidad.

Vg. “Tu propuesta no es ya utópica, sino astroideológica. Baja de las nubes, porfa”.

-Andrómeda te regala:

Astroclastia: acción de romper estrellas; fig. destrucción de la honra o fama de un personaje famoso.

Vg. “No te dejes entrevistar por este periódico, porque ya ha destruido a muchas estrellas con su astroclastia impenitente”·

-Nereida te regala:

Ginergia: acción y trabajo de las mujeres.

Vg. “Hoy no hay más ginergia que en el pasado. Lo que hay es más reconocimiento de su valor”.

-Céfiro te regala:

Androrritmo: ritmo vital del varón.

“Mi androrritmo consiste en que estoy muy activo por la mañana y me voy apagando por la noche, justo al revés de lo que te ocurre a ti, amada mía. A ver si llegamos a un acuerdo”.

-Selene te regala:

Ginogamia: matrimonio entre mujeres.

Vg. “Pepe, ¡no grites “vivan los novios”, hombre, que estamos en una ginogamia y hay que gritar “Vivan las novias”!

-Fedra te regala:

Gimnofobia: miedo a la desnudez.

Vg. “Yo tengo que ducharme a oscuras y con guantes, porque padezco una horrible gimnofobia.”

-Áyax te regala:

Erotómetro: aparato para medir el erotismo

Vg. “¡Oh cuánto me deseas! El erotómetro de tu muñeca se ha puesto a cien”.

-Hipólita te regala:

Psicoteca: depósito de contenidos mentales

Vg. “Guárdame este secreto: tengo una psicoteca con la grabación de todos los sueños de Brad Pitt”.

-Talía te regala:

Bióbolo: lanzador de vida.

Vg. “Desde que dejé de fumar, me hice bióbolo y fíjate qué sano y qué fuerte estoy”.

-Áyax te regala:

Bulógamo: que desea matrimonio.

Vg. “Venid, chicas, a mi pueblo, que allí estamos diez solteros bulógamos perdidos y con buen sueldo”.

-Ares te regala:

Geodidacta: que aprende de la Tierra.

Vg. “Soy geodidacta. Mi maestra ha sido la naturaleza”.

-Prometeo te regala:

Hoplofonía: el sonido de las armas.

Vg. “¿Qué te gusta más: la hoplofonía de La guerra de las galaxias o la de El señor de los anillos?

Heterosexual, pero que baile bien

En muchos saraos, bodas, discotecas y fiestas he comprobado que bailar les gusta más a los mujeres que a los hombres y que estos prefieren verlas bailar a bailar con ellas, pero que ellas disfrutan mucho cuando un hombre que baila bien las saca a bailar.

El hombre que sepa moverse en el baile con virilidad y con sentido del ritmo y que la corteje con la mirada y los movimientos tiene para ligar muchísimos más puntos que el que, acodado en la barra, espera que su sola presencia las atraiga a él.

Pero ese hombre que las saca a bailar y que baila la mar de bien suele ser gay.

Así que, aunque en estos asuntos eróticos tengo más interés que experiencia, creo que un buen consejo para varones que quieran ligar mucho y bien es bailar como a ellas les guste que baile un hombre: para ella y con ella y en torno a ella, con osadía, pero sin perder la apostura varonil.

De hecho, sé de un bailarín heterosexual de una compañía de ballet casi toda de mujeres que el pobre no da abasto para tanto plan.

Y felicidades a Enrique Barrero por coronar su empresa poética con mil décimas. Las Musas han sido generosas con él, pero él ha sido aún más generoso con ellas.

Coplas a la muerte de mi tío abuelo Antonio Vargas

que murió en el pueblo granadino de Almedinilla por balas nacionales mientras servía en el ejército republicano. 

Naciste para la espiga,

para la madre y la novia,

para morir entre nietos,

con tu camisa de boda.

                Cuando ibas a la iglesia,

te quitabas el sombrero.

Y en la fiesta de la siega,

te regalaron un beso.

                Pero comenzó la guerra.

Te quitaron el violín,

te vistieron de soldado

y te dieron un fusil.

                Tu ángel se batió entonces

con el ángel de la muerte.

Te mató una bala azul

aunque eras transparente.

                Nadie rezó en tu oído.

Nadie conoce tu foso.

Toda la tierra es tu tumba

y todo el cielo tus ojos.

El suicidio

Yo siempre he pensado que, si matar es malo, también lo es matarse, solo que el primer caso es más grave porque normalmente uno mata a otro sin consultarle antes.

Quede claro que estoy aquí hablando de moral, no de leyes, y que no propongo ni mucho menos castigar al suicida frustrado. Bastante castigo tiene ya.

Si afirmamos que matarse no es un acto moralmente reprobable porque es un acto libre, estamos afirmando que matar a otro solo es malo si la víctima no da su consentimiento para que la maten, pero que, si lo da, entonces no es malo.

De esto se deduciría que actos abominables como matar, mutilar, insultar, humillar, etc no son malos si la víctima se presta a ellos voluntariamente, porque entonces deja de ser víctima.

Esto nos conduce al relativismo total: no hay actos buenos y malos. Un acto es bueno si las partes implicadas deciden que es bueno, pero, si acuerdan que es malo, entonces es malo.

Por ejemplo, si unos sadomasoquistas voluntariamente se reúnen en una fiesta siniestra donde se permite todo, los demás tendríamos que abstenernos de impedirla, aunque corra la sangre a chorros. Y si alguien decide televisar su muerte y dar de comer su cadáver a unos vampiros humanos, también tendríamos que abstenernos.

Si esto es así, la educación que damos a los niños habría que reformarla por completo. Por ejemplo, tendríamos que decirles que los derechos humanos son un invento válido porque así lo hemos acordado, pero que en realidad la esclavitud, la explotación, el asesinato, la mutilación, etc no son actos buenos ni malos, sino lo que las partes implicadas decidan.

Ahí está, me parece, la piedra de toque: si uno considera que el suicidio no es un acto moralmente reprobable, es en el fondo un relativista que no cree en el bien ni en el mal.

Pero tampoco estoy muy seguro de lo que estoy diciendo. Por eso lo expongo aquí.

De pinzas y cuchibambos

Siempre me pareció natural que los griegos asociaran la lluvia con el semen del varón y que llamaran Urano (Cielo) al que llueve y Gea (Tierra) a la tierra por él fecundada. Si ellos no hubieran hecho esa asociación, la habría hecho yo tarde o temprano.

Es como si la naturaleza no hiciera sino repetir modelos por aquí y por allá. Todo se parece a todo. La mujer a la tierra y el hombre a la lluvia. Casi todos los bichos comen por delante y defecan por detrás. En todos los seres vivos la cópula se hace introduciéndose algo del uno en algo del otro. ¿De qué otro modo se podría hacer?

Todos los árboles crecen hacia arriba y el cielo ha tenido el detalle de dejarnos ver las estrellas para que nos preguntemos en qué grandeza insondable nos encontramos. Es normal que cuando una estrella cae en la tierra la creamos un enviado del cielo. No hay ni un solo ser volador que no tenga alas y las pinzas de los cangrejos son muy parecidas a las manos y por eso nuestras herramientas y nuestros artefactos no hacen sino imitar hélices naturales, alas de pájaros, pinzas de cangrejo, colmillos de serpiente...

Cuando Adán abrió los ojos le debió de parecer todo sorprendente de puro natural y coincidente. Pero lo terrible es que, aunque nos cueste imaginarlo, todo habría podido ser de otra manera distinta, de infinitas maneras distintas. Podría no haber pinzas ni manos ni árboles, sino cuchibambos, gurribintriquis y altijófares.

Me gusta pensar que esta manera es una de las mejores.

Las prostitutas de España

"Queridas prostitutas del ramo:

Soy Bibi Chichinab, vuestra presidenta.

Últimamente las prostis estamos siendo objeto de un ataque furibundo por parte del pensamiento políticamente correcto. ¡Dicen que somos víctimas y nos quieren salvar!

Pero yo os digo: solo son víctimas las que son prostis sin querer, pero las que lo somos queriendo no somos víctimas, sino las jefas autónomas de un negocio inteligente: a los hombres el sexo les chifla y están dispuestos a pagarnos por ello. ¿No es una tontería dárselo gratis? ¿No es más bien víctima esa mujer a la que han hecho creer que es más libre y mujer y moderna si se acuesta gratis que si cobra como nosotras?

Las tontas no cobran y las listas somos prostis.


Las mujeres nacemos para ser adoradas, amadas, apetecidas y por eso valemos mucho amor y muchas flores y versos. Si no nos dan eso, que nos den dinero, que consuela mucho. ¿Pero dar a cambio de nada lo que tanto vale, lo que hace, entre otras cosas, que el hombre nos valore? ¡Un pimiento!

Que nos llamen como quieran y sigamos cobrando, amigas, para vivir como reinas. ¡Eros vale mucho! ¡Quien lo quiera de nosotras, que apoquine! Quien lo quiera gratis, que se busque una promiscua.

¡Vivan las prostis de España!"

(El autor de este cuaderno nada tiene que ver con lo vertido en este discurso por Bibi Chichinab)

Método cartesiano para deja de fumar

Según René, estoy compuesto de una res cogitans o sustancia pensante y de una res extensa, o sea, el cuerpecillo serrano que me ha regalado la res infinita, o sea, Dios.

El cuerpecillo es para René una máquina, pero yo no soy la máquina, sino un pensamiento que utiliza una máquina que no soy yo.

Cuando fumo, ¿quién fuma: el pensamiento o la máquina? La máquina, pero por orden del pensamiento. ¿Y por qué da el pensamiento a la máquina tal orden? Porque la máquina es adicta a la nicotina. ¿Y voy a permitir que la máquina mande sobre el pensamiento, es decir, que lo que no soy yo mande sobre lo que sí soy yo?

¡Esto es terrible!

Ya sé qué haré. Hablaré con la máquina. Le diré: "¿No te das cuenta, insensata, de que cada vez que me pides la nicotina estás matándote? Yo, el pensamiento, soy inmortal, pero tú no. Tú tienes que cuidarte, muchacha, que ya tienes taypico años".

Del cara dura idealista

¿No estáis, como yo, hasta el gorro de quienes se niegan a rascarse el bolsillo para el pobre con el argumento de que lo importante es la justicia social y no la caridad?

Mientras llega la justicia social, ¿qué va a comer el pobre?

Es un tópico que reseñé en mi Topicario, pero que nunca me canso de rebatir.

Caridad no es antónimo de justicia social, sino dos cosas distintas. Caridad es rascarte el bolsillo para el que tiene una necesidad a tu lado. Se puede luchar por la justicia social y a la vez ayudar al prójimo.

Me enferma la cara dura de quienes, creyéndose más puros e idealistas, desprecian a quienes ayudan a los demás con su tiempo y su dinero.

Mientras haya hombres, habrá necesidad, por mucha justicia social que haya. Por tanto, siempre será necesaria la caridad.

Ah, sí, ese es uno de los problemas de nuestro tiempo: que la caridad, que significa amor, amor del bueno, el real, el que actúa, ha caído en descrédito.

Tengo una duda terrible

He pillado a una persona en mi clase copiando en un examen. La chuleta servía solo para una de las ocho preguntas.

La persona que ha copiado es buena persona, pero ha hecho trampas. Me debato entre:

1. Suspenderle todo el examen.

2. Anularle solo la pregunta en la que intentó copiar.

La primera opción me parece la más justa, pero también un poco dura. Además, es lo que hacen casi todos los profesores.

La segunda me parece blanda.

Para colmo, eso ocurrió el viernes, día de mi cumple. Yo había llevado a los alumnos gominolas italianas en una bandeja dorada para celebrar con ellos mi cuadragésimo quinta vuelta al sol y aquello fue para mí un chasco. El día de mi cumple no me apetece ser justo, sino misericordioso.

Pero a la vez creo que esa persona merece un castigo por intentar sacar nota sin haber trabajado como sus demás compañeros. Además, cuando la pillé con las manos en la masa, no vino a pedir disculpas, sino a decirme que sería injusto que le suspendiera todo el examen cuando la chuleta se refería solo a una pregunta del examen. Esa actitud no me gustó.

No tengo ni idea de qué hacer.

Aforismos

1. Lo más grande que puedes hacer es cambiar.

2. Si ganas la última batalla, se borran todas tus derrotas.

3. La buena familia puede que no sea el cielo, pero la mala es el infierno.

4. El sexo en un clic es como adelgazar con pastillas.

5. La droga perfecta no produce adicción ni deja secuelas, o sea, no es una droga.

6. El diablo no puede siquiera destruir un átomo. Entonces, ¿a qué pactar con él?

7. Los buenos poetas no son necesariamente buenas personas, pero las malas personas podrían haber sido mejores poetas.

8. El antónimo de poeta es materialista.

9. Perder un don duele más que no haberlo tenido nunca.

10. Eros es al cuerpo lo que Dios al alma.

Videojugarse la vida

Mi hermano Daniel ha publicado su primera obra en la estupenda editorial Funambulista.

Es una novela-ensayo-vídeojuego-sátira-galeríadepersonajes al estilo de Los sueños de Quevedo y repasa todos los tipos humanos habidos y por haber con una mirada irónica, simpática y honda.

El protagonista eres tú, un extraterrestre de Ultruno que ha venido a la Tierra a exterminarnos. Ya veremos si lo haces o no. Todo depende de los puntos que consigas y las opciones que sigas.

La obra conjuga el estilo periodístico, la poesía humorística, el detalle lírico y, sobre todo, la inteligencia y la elegancia, todo en un ambiente de ficción realísima y fantasía desbordante y un ingenio lingüístico que tuvo desde niño y que ha sido mi maestro.

Mi hermano es el benjamín de los Cotta, pero en él la vena poética de la familia se desbordó.

Daniel, ahora me siento menos solo en esta escuela de las Musas.

Te recomendaré a todo el que conozca. Te regalaré, porque has puesto lo mejor de ti en esas hojas con las que da más gusto vivir y reír.

Ex corde, tuus frater in aeternum

La histeria secesionista

Ser español no es mejor ni peor que ser italiano o francés. Nacer en un país y tener una nacionalidad es cuestión de suerte, no un mérito. Tampoco un demérito. Por tanto, si alguien se siente avergonzado de ser español tiene un problema de aceptación que debería tratar un psicólogo, porque solo hay que avergonzarse de lo que uno hace, no de lo que uno es sin querer.

            

Sentirse avergonzado de pertenecer sin querer al grupo de los velludos o de los pelones es una tontería muy poco práctica. Avergüéncese usted más bien de lo mal que se portó el otro día con su viejo o de las colillas que tira al suelo.

Por eso, dado que no es mejor ni peor ser español que no serlo, el empeño de algunos españoles en no querer seguir siéndolo es un problema psicológico, no político, y no deberían jodernos a los demás con él. Los demás no tenemos problemas de aceptación. Somos españoles y no le damos más vueltas al asunto. Ellos están todo el día quejándose de ello. Los secesionistas sufren una histeria colectiva.

A mí me daría igual su histeria, que por cierto es aburridísima, si no fuese porque pretenden hacer mi país más pequeño, más débil y sin preguntarme. Resulta que en la finca que hoy es España algunos españoles de un rincón de la finca quieren decidir que a partir de ahora ese trozo ya no es mío.

Y lo peor de todo no es que los secesionistas quieran hacerme extranjero en mi propio país. Lo peor es que los españoles no secesionistas están ya tan hartos de ellos, que comienza a darles igual que los secesionistas logren su objetivo.

Sí, eso es lo peor: que los españoles estamos perdiendo el norte.

Las chicas que se desmayan

Cada año se desmaya una chica en cada instituto.

Casi siempre es por lo mismo: no han desayunado porque quieren adelgazar.

Las miro y les digo: ¡Con lo guapa que eres y con lo que vales, qué pena que te trates a ti misma como si fueras tu peor enemigo!

Desde niñas han recibido un bombardeo social, publicitario, implícito y explícito, que les indica que solo es bella la mujer con tipo de campo de concentración.

Les han metido en la mente un terrorista psicológico que las tortura, las hace sentirse feas, las obliga a gastarse el dinero y la salud para parecerse a quienes ellas no son en realidad.

Muchachos, aquí vuestra labor es muy importante. Ellas valoran tanto la valoración que de ellas hacéis, que estaría muy bien que les dijerais: "Chica, no cambies. Me gustas así como eres. Molas un montón. Te voy a pintar un cuadro. Te voy a componer una canción. Te voy a regalar flores".

Todas las cosas hermosas que les digáis serán verdad y, además, matarán al terrorista.

El Novio de todas las Playas

Una buena amiga mía se ha metido en un convento de carmelitas descalzas. Va a abandonar en vida el Eros de lo visible por el Ágape de lo invisible. Siempre me ha impresionado quien da un paso tan trascendente.

Le regalé mi antología de Teresa, mon amour y ella me regaló una confidencia preciosa.

Todos hemos de tomar un día la barca de la muerte. Pero todos vivimos lo más lejos posible de esa última playa, para no facilitarle la labor. Pero ella, mi amiga, no. Ella se va a la playa, sin miedo y con flores en la mano, porque la espera el Novio de Todas las Playas.

Reme, suerte en las playas con tu nuevo Novio.

Matar en sueños

Anoche maté a un hombre en sueños. Es la primera vez que mato a un semejante.

Recuerdo que, mientras lo mataba, pensaba que me iba a arrepentir, pero una fuerza tremenda dentro de mí, un deseo muy grande de hacer justicia, me empujaba a seguir disparando balas contra el cuerpo de aquel hombre enchaquetado que era, ni más ni menos, que Dorian Gray en su primera versión cinematográfica.

Tras el asesinato salí corriendo por la calle y me monté en una furgoneta, yo que no sé conducir.

Luego me recuerdo muerto de miedo en un bar desde el que podía ver cómo la policía acordonaba la zona y pedía la documentación a la gente.

Me pasé gran parte del sueño dudando si entregarme o no. Remordimientos, miedo y duda me embargaban alternativamente y me hundían en un pozo cada vez más negro.

Aún perdura en mí el horror de haber matado a un hombre para siempre, de haber rebasado una línea que me deshumaniza, que me hacía indigno de los demás, que me convertía, como a Orestes, en un paria a quien todo el mundo rechazaba.

Y lo peor es que ya no podía volver atrás para devolverle a él la vida y a mí la paz.

El infierno debe ser eso.

Método fálico para dejar de fumar

Consiste en imaginar que, por cada pitillo, el pito se te acorta un milímetro. Supongamos que el pito te mide en plenitud unos veinticinco centímetros, que ya es suponer. Supongamos también que te parece una longitud excesiva, que es suponer más todavía. En ese caso, si quieres dejarlo, pongamos, en veinte centímetros, solo te puedes fumar hasta el momento de tu muerte unos, a ver, déjame que calcule, unos cincuenta pitillos.

Imagina también que en las cajetillas de tabaco, en vez de decir, "Fumar acorta la vida", dijera: "Fumar acorta la picha".

Este método, si te lo crees, es infalible.

Método cristiano para dejar de fumar

Naciste con el talento de la salud.  Tu cuerpo es templo del Espíritu Santo. Cultívalo, respétalo, ármalo de músculos. No lo asfixies con alquitrán.

No pienses: "Es terrible no volver a fumar en mi vida". Cada día tiene su afán. Fíjate en los pájaros del campo: no fuman ni esnifan, pero en verdad te digo que son mucho más libres que tú.

Cuando dejes de fumar, no hagas como los quejumbrosos exfumatas que se pasan el día hablando de su método para dejarlo y de lo malo que es el tabaco. Tú más bien lava tu cara, perfúmate, sonríe. Y tu Padre, que ve en lo oculto, tomará tu sacrificio en su mano y te lo devolverá en forma de gracia y de fuerza. Que tu pulmón derecho no sepa qué hace el izquierdo.

Y cuando veas a otros fumar alegremente, no digas como los engreídos: "Gracias, Señor, porque no soy como esos viciosos que se gastan tontamente el dinero y la salud en un vicio tan tonto". Tú más bien golpéate el pecho y di: "Perdóname, Señor, porque soy tan débil, que no sé disfrutar de tu hierba de fumar con moderación y alegría, sino con exceso y tormento."

Y, sobre todo, recuerda que, si vuelves a fumar, disfruta de tu vicio, que Dios te querrá más que antes, hagas lo que hagas, seas lo que seas.

Método nietzscheano para dejar de fumar

Cotta, escucha, soy Zaratustra y he venido a anunciarte que Platón ha muerto. Lo he matado esta noche yo con mi bastón.

Es Platón y su mundo de ideas, de mitos, de modelos morales, el que se te ha metido en los tuétanos para convencerte de que lo ideal es que no fumes. Pero tú no eres ideal, sino real. Tú eres Jesús Cotta Lobato, un tipo calvo y moreno que hace lo que puede, un superviviente. No te castigues intentando amoldar tu conducta a esos modelos morales inventados que te hacen sufrir: el buen profesor, el buen amigo, el buen ciudadano, el buen lo que sea.

No hagas lo que crees que debes hacer, lo que esperan de ti que hagas, lo que está escrito que debes hacer, lo que está bien hacer, lo que dicen Kant, Descartes, Aristóteles y toda esa caterva de hombres débiles que creen en las ideas y en los mitos.

Si fumar fuera una obligación social, te diría que no fumaras, con tal de llevar la contraria, que te gusta mucho. Pero ahora es justo al revés: fumar es ir contracorriente.

Este es mi mensaje: haz lo que te salga de la punta, sean cuales sean las consecuencias para tu cuerpo. Ahí es donde se demuestra el coraje, la valentía, la valía de un hombre.

Lo demás son cuentos de viejas.

Método aristotélico y cojonudo para dejar el tabaco

Amoavé, Jesús, soy Aristóteles y he venido en sueños a decirte lo siguiente: déjate de chorraditas y elucubraciones. Para dejar de fumar, tienes que echarle muchos cojones. Esa es la clave: los cojones.

Por muy socráticamente convencido que estés de lo malo que es el tabaco, no lo dejarás si no sacas el látigo de tu voluntad y te das tantos latigazos como ganas imperiosas tengas de darle a la nicotina.

Esto no se ha de hacer a lo bestia, sino con sabiduría, que es la máxima virtud: has de cambiar de hábitos y de vida, de manera que, en lo posible, no hagas nada de lo que ahora asocias al tabaco, por ejemplo, tomarte un café. Aun así, hay cosas que asocias al tabaco pero que querrás seguir haciendo, porque son la mar de agradables: es en esas cosas donde tienes que hacer uso de los cojones.

Pero ten en cuenta que la virtud no se consigue de la noche a la mañana, sino a fuerza de hábitos. Por tanto, lo que te convertirá en no fumador es la repetición de actos consistentes en decir no al tabaco. Como la virtud no se consigue sin esfuerzo y sin retrocesos, unas veces lo lograrás y otras no. Pero cuantas más veces digas no, más grandes tendrás los susodichos, hasta el punto de que no te cabrán en los calzoncillos.

Estoy feliz

Amigos, me he quitado un peso de encima.  ¡Por fin tengo el DEA (Diploma de Estudios Avanzados! Eso me posibilita hacer la tesis, que no haré jamás, pero es para mí una gran satisfacción haber logrado la máxima nota.

El tema de mi trabajo de investigación es, agarraos a la silla, MIRADA HOMÉRICA VERSUS MIRADA IDEOLÓGICA. INDIVIDUO FRENTE A BANDO EN LA ACCIÓN GUERRERA.

Siempre me fascinó lo imparcial que es Homero ante los bandos contendientes en la guerra de Troya. Siendo, como era, griego, él se muestra entusiasta del valiente, ya sea del bando griego o del bando troyano, y no da la mayor importancia a la causa de la guerra ni a a la supuesta justicia que asistía a cada bando. Para él, malos o buenos no son los bandos, sino los individuos, y estos son buenos o malos no en función del bando en que luchan, sino en función de sus actos individuales.

Esto lo he trasladado a las guerras ideológicas del siglo XX, especialmente a la Guerra Civil Española. La interpretación que de ellas hacemos sigue aquejada del vicio ideológico consistente en juzgar moralmente a los bandos e individuos a partir de criterios morales contaminados de las ideologías que provocaron esas guerras.

Urge rescatar a los auténticos héroes de la Guerra Civil, que no son aquellos que mataron a muchos en nombre de su bando, sino a los que se enfrentaron a los de su propio bando para defender a los inocentes e indefensos fueran del bando que fueran.

Estoy contento.

Método délfico para dejar el tabáquico

"Nada en exceso" y "Conócete a ti mismo" eran las máximas délficas. Son una manera segura de no equivocarse en los avatares de la vida.

Sería estupendo fumar con moderación, pero, si uno se conoce a sí mismo y sabe que no puede fumar con moderación, hay que pasarse al exceso y decir: "Nada de tabaco".

La gran pregunta, pues, es: ¿sería posible que una persona como el menda, dada a los excesos y a las adicciones, sepa vivir moderadamente su adicción al tabaco?¿Sería posible que, cuando esté agobiado de trabajo o esté escribiendo o riendo animado con sus amigos poetas y una cerveza en la mano, no encienda un pitillo tras otro, sino que se limite a los cuatro o seis que se ha puesto como límite?

Para atinar a responder bien a esa gran pregunta sobre la moderación, tendría que tener un conocimiento tal sobre mí mismo, que me permitiera ahora mismo establecer si mi forma de ser será capaz de fumar con moderación me pase lo que me pase y haga lo que haga.

Hay personas que fuman con moderación, pero la pregunta es más bien si yo seré capaz de lo mismo sin un excesivo esfuerzo de mi voluntad, porque, si, para fumar con moderación, tengo que ser excesivamente voluntarioso, no hay ya moderación, sino exceso.

Y esto me lleva a otra pregunta: ¿no ocurrirá más bien que hay cosas que no se pueden hacer con moderación? Por ejemplo, ¿cómo podría escribir con moderación un poema torrencial o  una novela de aventuras? ¿Cómo podría yo, con moderación, enamorar a alguien, subir al Everest, querer a un amigo, salvar de un dragón a una doncella o pasar con ella una loca noche de amor?

Son demasiadas preguntas y se me están cayendo con ellas los pocos pelos que me quedan en el cráneo.

Esta noche, en sueños, iré a Delfos, colocaré a la Pitonisa con el abrótano macho que me recomendó Eresmicruz y le haré todas esas preguntas. Y ya os contaré.

Método parmenídeo para dejar de fumar

Según Parménides, el ser es y el no ser no es.

Hala, ahí queda eso.

¿Y ahora cómo demonios aplico esta gran verdad al tabaco?

Se me ocurre, por ejemplo, que el tabaco es el no ser, la no salud, el agujero negro que provoca la ausencia de un bien debido.

Por tanto, el tabaco no existe, es el no ser o un generador de nada. Es en realidad una alucinación, vivir en el no ser.

Tengo que vivir como si el tabaco no existiera aun cuando me lo ponga en la boca una diva rubia de labios rojos mientras me guiña un ojo.

Le diré "¡No, tú no existes!" mientras me la fumo a besos.

Método socrático para dejar de fumar

Amoavé:

Según Sócrates, si yo sé qué es el bien, lo llevo necesariamente a la práctica. Aquí "saber" es estar firmemente connvencido de lo bueno que es algo. Por ejemplo, como estoy firmemente persuadido de que atropellar ancianas cojas está muy requetemal, no las voy atropellando por ahí.

Por tanto, si estuviera firmemente persuadido de que fumar es malísimo para la salud, no fumaría.

El problema es cómo conseguir convencerse firmemente de que fumar es malísimo para la salud. Las cajetillas lo dicen clarísimo. Pero me temo que, hasta que no nos dé un infartito como aviso, uno no se va a convencer firmemente.

El truco del método socrático me lo sugirió un amigo: dejar de fumar no es cuestión de fuerza de voluntad, sino de fe, de confianza, de firme convencimiento de que uno va a ser más feliz sin el tabaco que con él.

Hoy mismo voy a la farmacia a comprar pastillas de convencimiento antes de que me dé el infartito.

Amor, boda, madre, muerte

Hay personas que sólo veo de boda en boda y me llevo de ellas la imagen más agradable que puede dar un ser humano, porque van de punta en blanco a la ceremonia y, luego, al final del banquete se ponen a beber y bailar, eso sí, los hombres sin quitarse la corbata y las mujeres quitándose los tacones.

Primero lo apolíneo y luego, como Dios manda, lo dionisíaco.

En las bodas de Caná, Cristo también bailó.

En esta última boda hemos cantado a los novios una canción y luego ellos, jóvenes y guapos, abrieron el baile. Ahora estarán camino de Roma, para erotizarla aún más.

El amor fue el único don que no se perdió tras la expulsión del Edén. Es lo que nos queda del paraíso perdido. Por eso hay que cultivarlo hasta la muerte. Él nos dio origen y él ha de acompañarnos hasta la muerte.

Por eso en esta boda hemos cantado todos tan fuerte, sobre todo los amigos de los novios

Al final del todo, agotado de tanto bailar, me senté un momento al lado de mi madre, sin decirle nada. Me conmovió su presencia, bella en su vejez, inocente, delicada, dadivosa con los míos y mis amigos. Se me hizo un nudo en la garganta, deseé alejarla de la muerte cien siglos más, devolverla al día de su boda, alegre como yo, de donde nacimos yo, mis seis hermanos, sus diecisiete nietos y sus cuatro biznietos.

Gracias, novios, por un día tan bello.

Simias al ataque

Vale la pena ver este vídeo, aunque os entristezca. Si fuera al revés, es decir, si fueran los cristianos los que atacan a las feministas, la noticia habría dado la vuelta al mundo.



 Los jóvenes cristianos, simpáticos, guapos, pacíficos, se encadenan en torno a la catedral de Posadas (Argentina) y no responden a las provocaciones de las feministas, que venían dispuestas a profanar la catedral. Los jóvenes rezan el rosario; ellas, cultivando el feísmo y enemigas de la libertad, se ríen de lo sagrado, lo santo, lo que nos aleja de lo soez, lo que nos salva de ser simios. Pero no se quedan ahí: insultan a los jóvenes orantes, los atacan, los pintarrajean, los soban. Un espectáculo totalmente antiafrodisíaco.

La policía no actuó. ¿Para qué está entonces? ¿Vamos a volver a la época de las persecuciones religiosas cuando tenían que ser los cristianos quienes defendieran las iglesias de ser quemadas?

Me produce, más que indignación, que también, una tristeza muy honda esta cristianofobia creciente en el mundo occidental. Es el abuso del fuerte contra el débil porque sabe que el débil no lanza fatuas ni pone bombas.

Me caen simpáticos esos jóvenes valientes rezando a la Virgen que a esas feministas las pone tan fuiriosas. Me uno a ellos.

Mientras siga habiendo jóvenes así, hay esperanza.

Mi primer concurso de belleza

Había en mi clase una niña muy presumida que se llamaba N.

Tendría yo unos diez u once años cuando N, que se sentaba delante de mí en la clase, me dijo:

-Oye. ¿Quién es más guapa: A. M. o yo?

Yo las miré a las dos. N. me miraba segura de su triunfo y A. M. me miraba segura de su derrota.

Si a un hombre lo que más le duele es que le digan que es poco hombre, a una mujer lo que más le duele es que le digan fea. Yo por entonces no tenía eso tan claro. Lo que sí tenía claro es que no quería que A. M. se pusiese triste, porque era buena chica, de rostro dulce y amable.

-Las dos sois muy guapas -les dije.

Y entonces N. me dirigió una mirada desprecio absoluto y declaró:

-¡Este no sabe nada!

Y se dirigió a otro chico.

A mí nunca me han gustado las personas presumidas y vanidosas. Toda la belleza que puedan tener la pierden ante mis ojos. Mi madre me contó que en cierta ocasión lo pasó ella muy mal porque, a mis cuatro años, le dije a una mujer guapa, pero muy pintada: "¡Pero qué fea!"

No recuerdo esa anécdota, pero me duele haberle dicho eso a un mujer, por muy presumida que fuera. A todas las veo guapas, menos a las vanidosas como N., que no quería la belleza para su compañera, sino solo para ella, como si la belleza perdiera valor si estuviera bien repartida.

Encima de vanidosa, egoísta.

Tendría que haberle dicho que A. M. era mucho más guapa.

A salto de mata

1. ¿Quiénes están salvando a España de la crisis? No es el gobierno ni mucho menos los bancos ni las oenegés, sino la familia y Cáritas. Lo oí el otro día en la radio. Estas dos instituciones a veces un poco denostadas nos están librando de una revolución y del caos. A la primera vuelven muchos jóvenes que se quedaron sin casa ni trabajo. Y a la segunda van millones de personas en España para comer y pagar sus recibos. ¡Y todo a cuenta de la generosidad de los particulares! Me gustan los españoles.

2. Me he dado cuenta de que tengo tantas cosas, que ya ni las recuerdo. El otro día estuve buscando una cazuela de barro para hacer unas gambas y no la encontré por ninguna parte. Entonces creí recordar que había roto la que tenía. Y he aquí que hoy mismo me he encontrado en un armario ni más ni menos que cuatro cazuelas de barro de diferentes tamaños. ¿Para qué tantas cosas que no uso y que ni sé que existen si luego me voy a llevar a la otra vida solo mi cuerpo desnudo?

3. Itañol: In Roma, mi lo sono passato in grande
Italiano: A Roma, mi sono divertito tanto.
Neoesperanto: In papatown, I have fun multum.

4. No sé en otras ciudades, pero aquí son de temer los sopladores, unos empleados municipales que esgrimen en la mano un cañón soplador que expulsa aire con tal fuerza que toda la hojarasca, los papeles y las colillas se levantan en una nube sucia dirigida donde ellos quieren. Lo peor es que, además de expulsar aire, expulsan un ruido tremendo que no sé si compensa. Nunca he visto una cosa tan grande y tan ruidosa para una cosa tan tonta. Los corredores, las faldas, las pupilas delicadas, los hormigueros los temen.

5. Para cierta ópera famosa de cierto teatro con abolengo de cierta importante ciudad andaluza sobraron entradas, pero para el espectáculo de cierta medium mediática se agotaron semanas antes. Se ve que, en época de crisis económica y moral, la gente prefiere rascarse el bolsillo para la superstición, no para el arte.

Una parábola

Una madre se ganaba el pan limpiando los servicios de un centro comercial. Su sueldo apenas le alcanzaba para alimentar a sus cuatro hijos. Tenía las manos ajadas y siempre frías y con olor a lejía y desinfectante. Se levantaba al amanecer y llegaba al atardecer y aún tenía fuerzas para estar con sus hijos, atenderlos y quererlos.

Un día, su hijo menor se encontró mil euros en la calle y se puso a dar saltos de alegría. Pensó comprarse un ordenador, una bicicleta de carreras o una guitarra, pero entonces se acordó de las manos de su madre, de cómo se transparentaban las venas por el mucho trabajo, de lo cansadas y amables que eran para él, de cómo le revolvían el pelo y le hacían carantoñas. Y ni corto ni perezoso fue a una joyería y compró el mejor anillo de diamantes que encontró y fue corriendo a casa, besó las manos de su madre y se lo puso en el dedo, porque, si en algún lugar debía lucir ese diamante, era en aquellas manos hacendosas que siempre estaban cosiendo, trabajando, acariciando, limpiando.

Cuando el hermano mayor regresó a casa después de todo un día rebuscando en la basura chatarra para venderla, montó en cólera y le dijo: “Pero ¿cómo puedes ser tan estúpido? Ese dinero tenías que habérmelo dado a mí y entonces le habríamos comprado a mamá una lavadora. ¿Para qué quiere ella un anillo de diamante en las manos si luego las tiene que meter en la porquería de las letrinas? Lo que ella necesita es una máquina que haga en casa el trabajo por ella. ¿Qué dirán además los demás de nosotros? ¿Con qué cara nos presentaremos luego en Cáritas para pedir comida si nuestra madre lleva un anillo de diamantes?” Y le pidió a la madre el anillo para devolverlo, recoger el dinero y comprar la lavadora.

Pero la madre tomó las manos de su hijo mayor y le dijo: “Hijo mío, este hermano tuyo ha obrado por amor. Este anillo es su corazón puro palpitando en mi dedo. Cuando yo me muera, vended el anillo y compraos lo que os haga falta. Pero ahora déjame que lo luzca, porque me recuerda que lo que me hace grande y feliz no es mi trabajo, sino el amor que os doy y el que me dais. Cada vez que lo vea brillando en mi mano, tendré más fuerza para seguir adelante, porque esta gema que aquí brilla la ha puesto el amor mismo. Y si los demás dicen, que digan. Nosotros sabemos la verdad y eso basta”.

Aforismos

1. Lo abominable del canibalismo no es matar a un semejante, sino convertirlo en comida.

2. Los vecinos que en época de paz se odian, en época de guerra se matan.

3. El hombre es el problema y el amor es lo más parecido a una solución

4. Temer la muerte es vivir para ella

5. Las estrellas están ahí porque nos necesitan

6. El viento es el aire buscando algo

7. Érase una vez que quería ser para siempre. Ese es el cuento del hombre.

8. Cuando Dios llueve, arde más el infierno

9. En las fosas comunes aguardan la resurrección de la carne con más impaciencia que en los nichos.

10. No querían tener hijos, porque decían que el mundo no valía la pena. Pero si eso hubiera sido verdad, se habrían suicidado.

De lo aburrido y tonto que es el nacionalismo

No hay cosa más aburrida y estúpida y victimista que el nacionalismo, el sentirse importante y diferente por haber nacido en un lugar concreto. ¿Qué mérito tiene eso? Uno es español o inglés por casualidad, no por naturaleza. Lo importante de uno es que es una persona. Lo demás son detalles por los que no vale la pena pelearse.

Yo he conocido gente interesantísima que, cuando se les tocaba el tema nacionalista, se volvían estúpidos, monótonos y a veces agresivos. Lástima de hombres.

Cuanto más grande y variada es una nación, tanto más humana es, porque da cabida a tanta más gente. La verdadera patria humana es la Tierra. La civilización nuestra es Europa. Y nuestra nación España. Lo demás son catetadas. A lo que hay que aspirar es a que nuestra nación sea Europa, que es más grande que España, no a que mi nación sea esa zona difusa e inventada donde se come butifarra o gazpacho.

España es de todos los españoles. No hay provincias de España que sean de unos españoles más que de otros. Por tanto, el derecho de autodeterminación no existe. Además, los derechos son individuales, no colectivos. Existe el derecho individual a hablar mi lengua, a tener mi religión, a elegir mi escuela, etc., pero no existe ningún derecho a que mi país tenga las fronteras que yo digo, se llame como yo quiero e incluya a quienes tengan las características que a mí me resulten simpáticas.

El nacionalismo no es más que un racismo cultural feo y oligofrénico que cunde entre los que quieren sentirse superiores no por algo que han hecho por sus propios méritos, sino por algo que son sin mérito ninguno.

De mi muerte

                                                  (Foto de David Cotta Lobato)


Ha habido tres momentos grandes en mi vida: uno es mi nacimiento, del que no recuerdo nada; otro es Eros, del que lo recuerdo absolutamente todo; y el otro es la muerte. De este no sé si me acordaré cuando me haya muerto. Lo que sí sé es que quiero vivirla conscientemente. Me perdí mi nacimiento y no me quiero perder mi muerte.

Por eso, escribo esta entrada a modo de testamento vital. Primero, voy a exponer en este testamento mis peticiones a Dios y luego mis peticiones a vosotros, porque en esta vida imprevisible es previsible que alguno de los que me lee asista a mi muerte o al menos recuerde este testamento cuando se entere de que me estoy muriendo y, en ese momento, podrá hacer valer este testamento en la validez legal que tenga.

Empiezo, pues:

A Ti, Dios, que lo eres de vivos y no de muertos, te pido que, si lo tienes a bien, me muera como los hombres de la Edad de Oro, que, cuando se cansaban de vivir, se echaban a dormir bajo una encina y eran trasladados en un vuelo místico a las más altas regiones. Como sé que esto es difícil, no me importaría que mi tránsito ocurra en el otoño de mi vida,  no de muerte violenta, a ser posible, sino después de un dulce sueño o tras rematar el mejor de mis poemas o tras el amoroso acoplamiento o después de zambullirme en el mar y tumbarme en la arena.... Una cosa así. Lo importante es que yo sepa que me estoy muriendo y que me permitas asistir a mi despedida sin demasiado dolor físico y acompañado de mis seres queridos o, al menos, de tus maravillas naturales, como un claro de bosque. Si muero en compañía de quienes me quieren, ahórrales espectáculos feos, como vómitos, gañidos, gritos... No me hagas hacer todo eso. Quiero morir bellamente como en las películas.

Si mi petición te parece inadecuada, haz lo que estimes conveniente, porque sé que vas a escoger para mí lo mejor.

A vosotros, mis amigos y lectores, os ruego que, si no estoy rabiando de dolor, no me seden, sino que llamen a un cura y que, si los sueros y cacharros hospitalarios no son imprescindibles, me dejen morir en casa y que abran la ventana. Y, si el Estado ha dejado de ser tan intervencionista, quisiera que me enterrasen en la tierra de mi madre, en los montes de Cártama, en los Manjones. Que pongan allí una cruz y que no me metan en un ataúd, sino en la tierra misma y que planten en mi pecho un árbol. Si eso no es posible, que, transcurrido el tiempo oportuno, pongan mis huesos en una urna y me lleven a la cripta de la Iglesia de Santa Cruz de Sevilla, en la calle Mateos Gago, si el párroco que por entonces esté allí da su permiso.

Todo esto firma, con todo el miedo del mundo,

Jesús Cotta Lobato
Sevilla, 24 de septiembre de 2012

Prisa y miedo

                Tu lucha contra el tiempo en los quirófanos

con bótox, siliconas y colágenos,

el reclamo del son de tus pulseras

doradas cuando estás entre muchachos,

luchar contra la moda, venerarla,

raparte si te estás quedando calvo,

meter barriga ante una chica joven,

buscarte un cura que te gane en años,

poner un cuerno, que la vida es breve,

vivir para escribir, que el arte es largo,

anotar en la agenda tus conquistas,

sudar la gota gorda en el gimnasio

para expiar los excesos de la noche,

cortar con él cuando pidió tu mano,

preferir la escalera al ascensor,

creer que tu hija tiene aún diez años,

engendrar el tercero a los cuarenta,

dejar cuarenta veces el tabaco,

empezar a correr a los cincuenta,

simular que te adaptas a los cambios,

echar dos polvos en la misma noche

porque sí, porras, porque eres muy macho,

mirar la fecha de caducidad,

provocar el piropo en los andamios,

cambiar de patria, acera, de partido,

de casa, coche, esposa y de trabajo,

plantar un árbol que no crezca lento,

no perdonar a quien te hizo daño,

no hablarte con la novia de tu padre

y eso de echarte un pulso con tu hermano

cada vez que os tomáis un par de birras

y teclear en Google tus pecados

y volver a la casa de tu madre

para que te dé un beso y un abrazo.

Todo es miedo a la muerte. Todo es prisa.

La vida se te escapa mientras tanto.

Gritar desde la cumbre

Llevo dos meses trabajando demasiado con la cabeza. Un encargo editorial que me urge entregar, la tesina que la leo el jueves, la preparación de clases para el principio de curso, dos colaboraciones que me han pedido. Y no sigo, que me mareo.

Estoy dejando en el tintero este cuaderno y otras cosas que me gustan porque no tengo tiempo para rascarme el único pelo que tengo en el cráneo, el que querían que me tapara con un gorro de baño en mi antiguo gimnasio.

Estoy de los nervios y necesito subir a la cumbre de una montaña con una sandía gigante en la espalda. Y una vez en la cumbre la arrojaré para que reviente contra las peñas mientras lanzo un grito hipohuracanado.

Si no fuera porque amo los árboles, talaría uno para tallar un ángel con ropa de centurión. También necesito dar saltos y gritar y hacer locuras de amor, como las de don Quijote en Sierra Morena.

Ah, y si me dais una espada, os reto a un combate de esgrima.

Y luego me arrojaría a una poza de agua fresca, allí donde las aguas emergentes inauguran un río.

Así estoy.

Ahora mismito me estoy dando cuenta de que tengo un cuerpo que me está pidiendo a gritosa moverse, brincar, dar patadas al aire.

Me conformaré con la ducha .

El vídeo de la vergüenza

En época de crisis se muestra lo más feo del rostro político europeo, siempre tentado por las utopías y los radicalismos. Grecia no es peor ni mejor que otros países, sino un ejemplo de un mal crónico del viejo continente: ese mal que consiste en que, cuando los gobernados perciben como incapaces y lejanos y corruptos a sus gobernantes, optan por el radicalismo de cualquier signo, lo que convirtió a Europa en un infierno el siglo pasado.

En este caso, es el Amanecer Dorado (Xrysí Avgí: Χρυσή Αυγή) el protagonista de la vergüenza. Ni siquuiera Gordillo y su panda de saqueadores se han atrevido a tanto como estos neonazis.

Se trata de una verbena en Rafina, en la provicincia del Ática. Primero aparecen unos diputados de Amanecer Dorado pidiendo a los vendedores que no son griegos su licencia para vender. Y luego llegan sus matones y destrozan los puestos de los que no tienen licencia.

El argumento utilizado por los neonazis para justificar su vandalismo es que, puesto que los políticos no lo hacen, lo tienen que hacer ellos.

Dan miedo.

A quienes hay que reventarles el puesto es a los neonazis.

Aforismos varios

1.El joven sacrifica la salud por la vida y el anciano sacrifica la vida por la salud.

2. La ley de la gravedad nos impide volar, pero nos pone músculos.

3. Nada en exceso. Pero ¿ese “nada” no es ya el mayor exceso?

4. Si abortar es un derecho, nacer es un crimen.

5. Los malos consejos son fáciles de decir y difíciles de hacer. Los buenos son difíciles de decir y fáciles de hacer.

6. En las malas novelas cabe todo, pero todo sobra, y en las buenas también cabe todo, pero todo encaja

7. No desprecies tu cuerpo, porque a Dios le gusta.

8. Todos somos revolucionarios en unas cosas y reaccionarios en otras. Eso es lo bueno. Lo malo es ser revolucionario o reaccionario en todo.

9. El patriota ama su patria y el nacionalista desprecia la patria del otro.

10. Cuando los hombres quieren cosas buenas, recurren a los dioses y, cuando malas, a los demonios. A los primeros les sacrifican un cordero y a los segundos un niño.

Y, para los interesados, la Escuela de letras de Siltolá.

El entierro del canario

Cuando vimos la jaula vacía y tirada al suelo y los restos de plumas, todos sospechamos del gato vagabundo que habíamos adoptado.

Pero el gato nos miraba filosóficamente, como miran los gatos, sentado en una piedra.

Los niños recogieron dos plumas del canario y las enterraron en el césped. Allí clavaron una cruz y, como estaban puestos los aspersores del césped, todos desplegaron un paraguas para poder rezar como en toda escena de entierro de peli que se precie. Eso sí, iban en bañador.

Ahora el pájaro estará en el cielo de los pájaros, cantando cuando le apetezca, allí donde los gatos no comen canarios.

Hasta pronto

Yo estoy encantado con esto de programar las entradas. De hecho, esta la estoy escribiendo el 3 de septiembre del 2010, pero la he programado para el 6 de julio del 2012, lo que para vosotros es hoy.

Quiero que esta entrada sea para vosotros como la chica guapa que espera al corredor en la meta con un ramo de flores, una recompensa a todo un curso de trabajo, amor y bloguería.

Por eso, el seis de julio del 2012 encenderé a la Virgen una mariposa de aceite por vosotros, para que ella os regale toda su frescura y alegría, porque me caéis muy bien.

Este verano escribiré muy poco en este cuaderno. Quisiera dedicarme a la poesía y a terminar un libro que me han encargado.

Volveré en septiembre.

Mientras tanto, podéis visitarme en sueños. Cuando son agradables, los tengo abiertos a vosotros, sobre todo los de los viernes por la noche.

Quod scripsi scripsi

Hoy, contra mi costumbre, me limito a poner un enlace por si alguien quiere leer mi antirreseña en Estado Crítico, donde soy colaborador.

Creo que me he pasado, pero lo escrito escrito está.

Feliz verano a todos.

El jacuzzi de Dios

La semana pasada visité el jacuzzi de Dios. El anfitrión era todo luz y gaviotas. Me condujo a través de pinos a una zona de dunas rubias. No me exigió una cuota. Sus instalaciones no tienen botones ni grifos, pero sí la espuma más fresca y efímera, los peces más saltarines, las caracolas más variopintas. 


Y allí me presentó a las olas. Jugué con ellas al pilla-pilla, a bucearlas, a saltarlas, a dejarme arrastrar justo cuando rompen bravas y terapéuticas. Son muy juguetonas las olas.

Me sentí como un Adán recién hecho, al que le van a sacar una costilla esa misma noche. El anfitrión quiso que nadie más que yo estuviera por allí. Sólo pasaron dos caballos sin jinete y al galope. Por la arena, avanzaban algunos escarabajos, que luego se juntaban, yo creía que para pelearse, pero era para hacer otra cosa más bonita.

Luego pasé por la ermita de la Señora de las Marismas y de los Vencejos. Y le di las gracias por tantas mercedes.

Dormí como un bendito esa noche y llevo varios días sintiéndome el huésped más bienaventurado.

De veranos y memorios

Mi amiga Almudena dice que lo invernal es mucho más elegante que lo veraniego. Ni punto de comparación. ¿Cómo va a ser lo mismo un tipo en bermudas enseñando patorras y michelines y sudando la gota gorda mientras se mete por el gañote una cerveza que Miguel Strogoff con un gorro de piel de zorro conduciendo por la estepa rusa un carro tirado por perros siberianos para salvar a Anna Karenina que, envuelta en pieles y toda rubia, soporta con la elegancia de una valquiria los copos de nieve? Donde esté el samovar, que se quite la heladera. Donde estén las mangas largas, que se quiten las axilas. Y donde el lago helado para patinar, la piscina.

Pues bien, ahora se acerca esa época poco elegante en que los hombres van al supermercado en chanclas apuntando con su peludo dedo gordo hacia el frente; esa época en que las guiris llevan como única prenda la parte superior del bikini y un pareo. ¿Y qué voy a hacer yo?

a) No enseñar las patorras nada más que cuando sea estrictamente necesario por razones acuáticas. ¿Salir yo a la calle en pantalón corto? ¡Antes muerto que apantorrillado!

b) Escribir poesía y cuentos y retomar la guitarra, que está del salón en el ángulo oscuro.

c) Muy temprano, en el patio, hacer dominadas, flexiones, sentadillas, aperturas, en fin, utilizar la ley de la gravedad, que, como me dice un amigo aikidoka, está para algo.

d) Leer, ¡por fin!, lo que me apetezca y no lo que tenía que leer. e) Y, sobre todo, repartir alegría a la gente que me rodea. No va a ser todo para mí.

A propósito, para ese cacharrito que la gente llama lápiz informático o disco extraíble o pen (plural ¿pens? ¿penes?), mi amigo Felipe propone la palabra MEMORIO. Me parece todo un hallazgo y aquí os la transmito para que la utilicéis y se extienda su uso.

Para guardia civil

Te he tenido que suspender porque has faltado mucho a clase. Pero haces bien. Prepararte para la Academia Militar es mucho más importante que todo mi Jenofonte.

Te aseguro que serás un buen guardia civil, porque eres todo corazón y músculo, alto, viril y guapetón, noble y sin doblez y miras a los ojos cuando hablas. Que Dios te bendiga. 

La canción más bonita del mundo

De niños, mi hermano Alfonso y yo decíamos que esta era la canción más bonita del mundo, aunque por entonces nos imaginábamos a la cantante rubia como los guiris que veíamos en la playa. En todos los concursos caseros de canciones, esta siguió ganando durante algunos años hasta que la pubertad nos cambió la voz y nos puso bozo.

Cada vez que la oigo regreso a esos días felices, cuando la máxima vital no era hacer lo que menos nos disgustaba, sino averiguar qué nos gustaba más de todas las cosas que tanto nos gustaban.

Sueño y crisis

He soñado que la Tierra había entrado en una época de oscuridad y barbarie. Yo me dirigía a pie con muchos miembros de mi familia por unos campos desolados. Pasábamos por encima de tumbas de cristal donde yacían los grandes reyes del pasado. Recuerdo, en concreto, que, cuando pasé por encima de la de los Reyes Católicos, sentí el impulso de cubrirla bajo tierra para que los invasores no la profanaran. Pero todos, con miedo y prisa, tiraron de mí hacia adelante, fuese eso lo que fuese.

Pero lo que más me atormentaba era que yo no sabía cómo podría salir adelante en la nueva situación. Todas las instituciones y seguridades habían caído y yo sólo sabía un poco de griego, de latín y de filosofía. ¿A quién le podía interesar eso en una época donde lo importante era que no nos robaran las patatas del huerto del que comíamos treinta personas?

Lo más opresivo del sueño era mi angustia para sacar adelante a los míos donde nada de lo que yo era, pensaba, creía y sabía valía un pimiento.

Así que, esta mañana, cuando mis compañeros de trabajo se han quejado, como es natural, de la crisis y de lo mal que está todo, yo no dejaba de sonreír, porque mis alumnos me esperaban para que les explicara el ablativo absoluto y los verbos deponentes.

Ateos militantes

Estoy sorprendido por la cantidad de militancia atea y cristianófoba de España. Están esos ateos más pendientes del papa que los católicos. Internet está lleno de foros y cuadernos de bitácora de militancia atea.

            

Pero el proselitismo ateo está abocado al fracaso, porque su objetivo es que el hombre deje sin satisfacer un apetito: el apetito de eternidad, de sentido, de bien para siempre, de protección más allá de sus fuerzas, de asombro y gratitud ante lo dado... Aunque leyéramos mil libros convenciéndonos de lo malo malísimo que es el sexo para la salud, no dejaríamos por ello de acoplarnos en la oscuridad. Del mismo modo, aunque mil libros y teorías y profesores y películas y partidos políticos y canales de televisión y periódicos, como en la antigua URSS y en menor medida en la España actual, arremetan contra la religión o la ridiculicen, el apetito de eternidad seguirá exigiendo satisfacción. Y, a cambio de no satisfacerlo, ¿qué nos ofrecen? ¿Placeres? ¡Si esos ya los tenemos también creyendo en Dios! ¡No se enteran de nada estos militantes!

Pero algunos militantes ateos son más listos. Y en vez de salir a la calle con cara de demonios a apalear peregrinos, se dedican a recortar la libertad de expresión religiosa por aquí y por allí, para que al menos así lo religioso, a lo que tienen alergia, sea menos visible. Son esos que exigen retirar crucifijos o imágenes religiosas de colegios, hospitales y edificios públicos, incluso eliminar las capillas de los hospitales y prohibir las procesiones de Semana Santa. Son medidas contra la libertad y, por tanto, condenadas tarde o temprano al fracaso, porque, aunque quiten la capilla del hospital, los enfermos pondrán imágenes de la patrona de su pueblo en el testero de su cama. Y si quitan el crucifijo de mi instituto, yo pongo una imagen de la Virgen en mi taquilla.

Para que la religión desapareciera del mapa, tendrían que matar a los creyentes, cosa que ya se ha intentado varias veces en el siglo XX, y, para matar a los creyentes, tendrían que matar a los hombres. Y antes de que eso ocurra, volverá a triunfar la libertad.


Y, para dejaros con buen sabor de boca, un militante sugiriendo a una peregrina de la JMJ que deje de rezar o que se vaya a su país o que Dios ha muerto o algo así. ¿A que es encantador?

Corruptio optimi, pessima

Después de ordenar la muerte del poeta Lucano por la envidia que le tenía, Nerón se fue a Grecia y allí ganó todos los certámenes poéticos. A cambio otorgó a los griegos la ciudadanía romana, que para eso los griegos lo habían laureado tanto. Allí se prendó de Esporo por su tremendo parecido con Popea, que había muerto de un aborto tras sufrir una patada suya. Lo hizo castrar, lo vistió de novia y se desposó con él.

Pobre Esporo, privado de lo que en realidad era por algo a lo que sólo se parecía, tan pronto ufano de su éxito como avergonzado ante los dioses y asustado de aquellas volubles garras.

Luego el emperador hizo de pasivo con otro amante suyo, Dióforo, que debía de ser un gañán, a juzgar por los gemidos feminoides en la alcoba imperial. No cuento otras perversiones del emperador, para que no lleguen los pornetas a esta entrada buscando lo que aquí no hay. Pero todas mezclan sangre y sexo.

Intuyo que al emperador no se le levantaba y, por eso, necesitaba cada vez más estímulos para el alzamiento. Las naturalezas sanas se encienden con poco y con lo sencillo. Las hastiadas, no.

Dos pasiones tenía Nerón, el amor y la poesía. La primera se encendía con sangre y la segunda con el fuego de Roma. Las dos las ensució hasta el horror y la náusea. Podían haber sido su salvación, y fueron su perdición. ¿Cómo dos cosas tan hermosas pueden llevar a un hombre a hacer cosas tan feas?

Sin duda, eso debe ser el pecado: poner lo que me eleva al servicio de lo que me rebaja, convertir la estrella que me guía en la que me pierde, entregar mis propias perlas a mis propios cerdos.

Salvemos a Esporo de la castración. Refugiemos a Lucano en nuestra villa para que escriba poesía. Matemos a Nerón, porque, si no, querrá matar poetas, castrar muchachos, patear mujeres grávidas, convertir a la Bella en Bestia y a Eros en Thánatos.

Descartes y el gorrión

Explicaba yo a Descartes cuando entró en el aula un gorrión. Lo que para Descartes era solo una res extensa, un mecanismo, nos cautivó a todos porque era mucho más interesante que Descartes.

El gorrión se golpeaba contra los cristales intentando huir de nuestras manos, que querían salvarlo, no matarlo. Pero no atinaba. Se afanaba por volar lo más pegado que podía al techo para escapar de nosotros y siempre acababa golpeándose contra el cristal.

Al final, el alumno más alto se subió en una mesa y logró atraparlo de un ala y lo echó a volar, débil, ensangrentado pero aún fuerte.

Y una alumna dijo:

-Profe, ¡el gorrión me ha inspirado una idea filosófica! Quizá ese pájaro viva en una caverna platónica que le impide ver que nosotros queríamos salvarlo, no matarlo. Quizá nos pase a nosotros lo mismo: cuando estemos solos o desesperados y no veamos escapatoria o nos sintamos atacados, quizá la salvación provenga de quien más desconfiamos o de la persona que más odiamos o tememos o...

El gorrión filósofo había sangrado y Descartes nos parecía ahora muy frío y muy lejano.

Mis alumnos de segundo de bachillerato

Hoy, después de que les repartieran las notas, he invitado a mis alumnos de segundo de bachillerato a unas cervezas, a un nestea y a varias cocacolas.

Estaban que no cabían en sí de gozo, no solo porque casi todos habían aprobado todo, sino porque el día era estupendo y el profe los invitaba.

Me hablaban de sus novias y de sus novios, de sus planes para el futuro, de sus aficiones y algunos de sus técnicas para copiar en los exámenes.

Lo que más me gusta de ellos es la nobleza que rezuman, el entusiasmo vital que le ponen a todo, la facilidad con que sonríen, los abrazos que me han dado cuando lo han aprobado todo.

Vale la pena haberles dedicado todo un curso.

Gracias les doy desde aquí por haber soportado mis rollos, mis malos chistes, mis malos días. Gracias por haber disfrutado con mis buenos chistes, mis mejores clases y mis mejores días.

Que Dios los bendiga y premie sus esfuerzos, su bondad y su simpatía.

Así sea.