Las cosquillas

Tenía yo once años cuando mi padre me llevó al médico por unas fiebres. La doctora me mandó recostarme en una camilla para palparme el vientre, pero sus dedos me hacían tantas cosquillas, que yo estallaba en carcajadas sin poder evitarlo. La doctora se enfadaba porque, al tensar la piel de tanta risa, no podía palparme las vísceras y yo le rogaba al Cielo todo y, por si acaso, también a los dioses griegos que me quitaran las cosquillas, pero en cuanto sentía aquellos dedos sobre mí, volvía a reírme. Lo peor es que la doctora se enfadaba y me amenazaba con dejarme enfermito para siempre y mi padre tampoco podía evitar la risa nerviosa y se tenía que esconder detrás del biombo.
Tras muchas tentativas, la doctora sentenció con muy malas pulgas:
-Hepatitis.
Y yo me pregunto qué explicación dan los evolucionistas a las cosquillas. ¿Cumplen alguna función? ¿Se mantienen por alguna rentabilidad? Son divertidas, pero también pueden ser mortales. ¿O no os enterasteis de la noticia de un yerno que ató a su suegra a una silla y le hizo cosquillas hasta que le dio un ataque al corazón?
Yo creo que, cuando Dios hizo el Adán de barro, se echó una siestecilla antes de insuflarle el vital aliento y entonces algún ángel juguetón le puso en las costillas unas chiribitas nerviosas que son las culpables de tanta cosquilla. ¿Para qué? Para que, aun cuando estemos muertos de tristeza, siempre haya un motivo para reír, aunque sea una risa inevitable, sin nada que ver con la inteligencia.